Блик

Рука художника
Взметнулась над мольбертом,
Но кисть
Еще не перестала думать
О мазке,
Который недоступен смертным,
Как пуля,
Выпущенная наугад из дула.
И все ж коснулась
Нервно вздрогнувшей холстины
Мгновенным
Ранящим
И страстным поцелуем.
В порыве этом опуская,
Что простим ли,
Поспешно выплеснутые
Откровенья струи?
Но из-под беличьей
Упруго нежной челки,
Как крик младенца,
Выскочил, не угасая,
Кусочек солнца —
Радостный и четкий...
Художник засмеялся
Давно уставшими Глазами.