Пойма

Вот и осень, ну а я, как прежде,
Выхожу из дома налегке
И туда — где ждёт меня валежник,
Где причуды в каждом корешке.

Где всегда торжественно и тихо,
Где берёзы девственно чисты,
Где почти домашняя лосиха
На меня взирает сквозь кусты.

Где сам я в восторженном запале
Весь вливаюсь в ореол листвы
И, купаясь в пурпуре подпалин,
С тишиной беседую на «ты»...

Скуден лес, но я к нему — с поклоном.
Пойма, пойма — я ль тебе не брат?
Как я рад, что накрепко ей пойман
В золотую клетку-листопад.